Il
Quand son chant prit son vol,
dans la nuit,
divin, si pur,
il vint nous ravir nos sanglots.
Il monta si haut,
qu'il fit un pont d'or parfait.
Jamais, chant partit si loin.
Si haut.
qu'il portait nos voix à l'infini ...
Dans un paradis, où tout parait anobli.
Il part, toujours plus loin, son chant.
Il rit.
Aux monts, aux lointains pays qu'il parcourt.
Sans fin.
Il a pour nom :
Amour
Olga Guyot
