Des mots, des mots
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Nuits d’hiver La brique, enroulée de journal, Tiédit. Sous le gros édredon. Un frisson. Et sur la fenêtre, une dentelle de givre se dessine. Entrelacs de fils brillants. La lune dans son écrin de brume lui sourit, complice. Elle tâtonne, Ses pieds nus sur les tomettes, frissonnent de froid. Elle enfile son manteau. Que la porte lui semble loin. Et dans la nuit le chemin, tout semé d'embûches, l'effraie. Une peur sournoise, le ronflement s'est tu. Son souffle embué se retient Ne bouge plus !!! L'ogre derrière le mur… Se retourne, dans son lit. Ses brodequins à la main, Elle entrouvre la porte. Elle a réussi !! Elle se retient de ne pas courir. Le chat qui la voit, miaule, le traître !! Chut !!! Dehors, l'herbe se fissure, dans un bruit éclatant de givre . Une peur exaltante et délicieuse, la saisit. Son c--ur s'emballe et danse, danse, danse. Le village dort, et elle s'en va. Dorment les pommiers, enroulés dans les bras de la brume. du silence, sourd, les mille bruits de la nuit. L'eau sous sa gangue de glace, Susurre tendrement. Les arbres ont perdus leur ramage . Ils lancent vers le ciel leurs bras dénudés . La nature alentours se pare de rose et de gris, le temps passe si vite… .. |
L’enfant rêve,
Il rêve, il rêve
qu’il cueille des pétales de fleurs,
Sur les ailes du vent.
Les sème dans la nuit
pour parfumer ses rêves d’enfant.
Il se fait velours,
comme pour assourdir ses peurs.
L’enfant pleure .
Il pleure les bras serrés,
cherchant une lointaine chaleur,
ne la trouvant pas.
L’enfant cherche,
toujours, dans ses songes.
L’amour, le regard tendre, aimant.
Il ne rencontre que l’illusion.
Ses bras n’enlacent que le vent,
qui lui chuchote sa tendresse ;
lui redonne des odeurs oubliées.
Son cœur s’accroche au fil du temps,
A un je ne sais quoi de magique.
Fuit la réalité, plonge dans le néant.
Enfermé comme dans une bulle,
il ne trouve aucune issue.
Il s’enroule, s’enroule, toujours plus loin,
Toujours plus profond.
Sur sa joue, glisse un diamant
Silence…. Plus aucun souffle,
L’enfant c’est enfui.
Poussières, d'or ou d'argent
Elle a rêvé de poussières d'or et d'argent,
De s ‘envoler plus loin que la voie lactée
Rivaliser avec le Phenyx,
Brûler de mille feux, se noyer.
Et renaître de ses cendres à l’infini.
Perdre ses ailes, de trop de songes inavoués.
Mais que sont-elles devenues, toutes ces espérances ?
Nos rêves perdus dans l'infini des désillusions.
Le ciel, ne pourrait être assez grand, pour combler ce vide.
Renaître, pour mieux recommencer, de toute éternité
Et retourner à la poussière, tout n’est-il pas que poussière
Poussière d’or ou d’argent, qui le sait.
Vaine vanité
Le MalAmour
Elle a retourné tous les miroirs,
Son reflet, depuis longtemps, elle ne le regarde,
Le MalAmour, la guète, du fond de son puits.
Vertigineux .
Elle voudrait ne se souvenir que de ce qui fut bon.
Mais rien n’y fait.
Elle se revoit, courant dans la pénombre de l’écoulée ;
Se précipitant vers la mare, pêcher les anguilles
Elle se revoit, grimpant aux pommiers,
Grignotant les pommes à cidre,
Vertes.
Qui faisaient grincer les dents,
Leurs tiraient d’horribles grimaces.
Elle se revoit, gouttant,
Le cidre nouveau, sous le tonneau,
Qui vous tournait la tête.
Elle se revoit,
Les pieds nus, dans les grands fûts,
Enfin, ils lui paraissaient immenses,
Piétinant les raisins, les effluves sucrées ,
Lui montant au nez.
Rien n’y fait, le MalAmour, la ronge.
Que sont tous ces bons moments face au vide.
La petite fille
Elle pleure, elle pleure,
La petite fille,
Elle cherche le regard ; les yeux de son père.
Mais lui, allongé sur son lit d'éternité
ne la voit pas.
Perdus vers d'autres mondes, ses yeux restent fermés.
Son sourire lui reste, figé de son dernier souffle.
Et elle, elle pleure sa douleur.
Et lui reviennent pêle mêle,
ses souvenirs d'enfant, ses rires, ses chants.
Son sourire d'abord timide,
refleurit au travers des larmes;
Ce père tant aimé lui revient
dans sa jeunesse ;
Riant au soleil d'été,
courant à sa suite
dans les sentes d'une forêt,
plongeant dans les hautes vagues de l'océan.
Et par mégarde, sa main touche la sienne, si froide
et la douleur s'enroule autour de son coeur,
de nouveau la peur l'étreint, il restait tant de jours encore.
Pourquoi ?
RIEN
Les uns après les autres,
Mes jours, s’écoulent, riches.
Riches de ces petits bonheurs,
Qui font les grandes joies.
Non pas sans heurts, ni saveurs.
Il y eut de grandes tempêtes.
Il y eut de grands éclats,
Aussi bien de rire que de fureur.
Les peines ne sont que plaies,
Qui se referment, la mémoire,
Ne cherche à se souvenir que du meilleur,
Quand elle , le peut.
Mais qu’il est long le chemin,
Pour trouver la paix, la sérénité.
Y parvient-on jamais ?
Tatouille
Nichée au creux de ses bras, elle le regarde.
De ses grands yeux,
si grands, si bleus.
Avec un grand sérieux,
elle le cherche, l' observe.
Lui, la regarde,
elle si petite, il la contemple.
Il la respire, l'aspire.
Elle, l'attire, le captive.
Sa menotte se tend en une caresse, timide.
Ils s'apprivoisent, s'apprennent.
Dans ses yeux, à lui tout l'amour du monde.
Sur sa joue, coule une larme.
la petite, étonnée, sourit,
à tout cet amour.
Et lui, attend le jour, où,
un mot, le plus beau, elle lui donnera:
papi
Elle
Elle se conjugue à tout les temps,
au printemps elle est tumultueuse
comme un torrent de montagne,
en été, elle se prélasse dans ses méandres,
elle paresse,mais toujours présente.
En automne, elle cueille les fruits de toute une vie.
Et en hiver, elle est là toujours à vos côtés,
tendre et pleine de sagesse.
Riches de toutes ses promesses, si vous y prenez garde,
comme ce buisson d'aubépines,
qui sur ses rives,se nourrit de son eau.
Elle fleurira,
donnera ses plus belles fleurs,
virginales et parfumées.
Elle n'est cependant pas facile,
ses épines,
parfois vous rongent le coeur.
Elle a pour nom Amitié.
Il
quand son chant prit son vol,
dans la nuit,
divin, si pur,
il vint nous ravir nos sanglots. Il monta si haut,
qu'il fit un pont d'or parfait. Jamais, chant ne partit si loin.
Nul ne vit, qu'il portait nos voix à l'infini.
Dans un paradis, où tout parait anobli.
Il part, toujours plus loin, son chant.
Il rit, aux monts, aux lointains pays qu'il parcourt, sans fin.
Il a pour nom : amour
Les trois chatons
Aie, aie, les voilà!!!
Monsieur Canapé est bougon, il gémit.
C'est qu'il n'est plus de première jeunesse!!
Les voilà virvoletant, faisant la culbute,
sur son dos, ses coussins!!!
Monsieur Canapé est en colère, il frémit.
Je l'entends d'ici!
Les voilà escaladant ses bras,
jouant en farandole.
Monsieur Canapé se plaint, un peu de répit!!
Les voilà plantant leurs petites griffes,
grimpant toujours plus haut!!
Ciel ma palette!!!
Et voilà Monsieur Canapé tout content!!
Il rajeunit, une tache rouge, une tache bleue, une jaune
Que le voilà riant
Et moi, me voilà courant,
après mes petits fauves.
Les voilà peints itou, les trois chatons.
La grande dame noire
La grande dame noire, elle ne l'attendait pas,
du moins pas si tôt.
La grande dame noire a frappé
à sa porte, elle ne la voit pas.
La grande dame noire,
le coeur sec, l'oeil vide,
lui a dit :
je le prends aussi...
Elle a refermé la porte,
ou peut-être pas.
Tout autour, le néant lui tend les bras.
Elle reste là, l'âme en deuil de trop de peines.
Les larmes coulent, coulent, sans fin
telles des rivières qui rejoignent l'ocean.
sauront-elles t'atteindre par delà
ses invisibles frontières.
Les mots ne courent plus,
ils semblent nus, dénués de tout sens.
L'errance n'est pas un vain mot.
Tout ce qui est lui échappe,
elle n'en voit pas la fin...
Où appeler, qui appeler ?
Comment peut-elle poursuivre ?
Et ce poids, ce poids, qui lui plie les épaules,
qui la broie à n'en plus finir.........
Solitude
elle avance dans la lande, vers cette falaise,
fière liane noire.
De cette falaise, elle boit l'océan.
Il se déchaîne,devant elle.
Elle ne voit rien, ses yeux vides, durs, fixent l'horizon.
tout est si noir, au-delà de tout espoir.
Des journées entières, elle reste,
dans l'attente d'une réponse.
Ses mains tremblent.
Toutes ses nuits imparfaites,
cette attente vaine,
sans vie, son coeur bat.
Infirme de ces enfants, qu'elle n'a pas.
Tout est silence, hors le bruit des vagues, inlassable.
Au soir, elle se brise rentre dans sa maison vide
Je l'imagine
Le visage auréolé de boucles brunes
Que des doigts impatients, emmêlent.
Le regard hésitant entre rire et sérieux,
Voilé, par l'ombre de l'attente.
Peintre troubadour de notre temps,
Il voyage au gré de ses murs,
Qui portent les souvenirs de notre passé.
Je l'imagine,un rien frondeur,
Un rien gouailleur,
IL manque à mes nuits blanches
Cet appel du bout de la nuit.
Il est parti, conquérir les cathédrales.
Montant toujours plus haut,
A vous donner le vertige.
IL ne saurait se contenter de ce rien,
des simples mortels, il veut tout.
Toujours plus loin.
Je l'imagine,
La main sur la toile, sentant,
comme il respire, ses murs, de vieillesse ,
de solitude.
Je l'imagine,
Jouant avec le vent, tel un elfe,
Il se dit sauvage, mais il sait donner,
Joie et bonheur autour de lui.
Imparfait.
Murmures
Murs,tristes fugitifs,
comme une vie fauchée,
ses impacts, rouges sang,
Tracent ses sillons,
dans l'éternité des martyres
Comme une autre vie,
il prend ses racines dans la terre,
se nourrit d'elle,
même si abandonné par les hommes,
il en ressent quelques peines,
la terre elle, ne l'oublie pas,
veille sur lui, l'enroule,
l'entoure de sa verdure, en une lente osmose."
"Que sont les aléas d'une vie,
qui ne tournent sans fin,
ces murs de toute éternité,
suivent ces instants,
ces morceaux de vie,
qui s'aiment, se déchirent,
et chavirent dans le néant."
"Une fêlure, une fêlure qui s'ouvre,
comme une fleur, sur un monde, qui ne voit rien,
une attente imperceptible, un frisson,
dans cette réalité qui ne sait que prendre."
"dans cette rue déserte,
où nul ne passe,
subsiste, ce mur craquelé,
sous les assauts du soleil,
de la pluie, du vent, résiste
et attend, attend. Attend le réveil de sa rue.
silence, tout n'est que silence
"Une plaie ouverte,
qui pleure sa solitude,
l'unes après l'autres, ses plaies s'ouvrent,
unes à unes, telles des pétales.
Un appel dans la nuit qui pâlit,
solitudes après solitudes,
où sont les jours heureux."
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Anthème, Jonathan Livinstone, Le Goéland ,Neil Daimond