Rien
Les uns après les autres,
Mes jours, s’écoulent, riches.
Riches de ces petits bonheurs,
Qui font les grandes joies.
Non pas sans heurts, ni saveurs.
Il y eut de grandes tempêtes.
Il y eut de grands éclats ...
Aussi bien de rire que de fureur.
Les peines ne sont que plaies
qui se referment ...
La mémoire,
ne cherche à se souvenir que du meilleur ...
Quand elle le peut.
Mais qu’il est long,
le chemin,
pour trouver la paix, la sérénité.
Y parvient-on jamais ?
Olga Guyot
