Une journée comme une autre.
Oui, une journée comme les autres
qui ne demandait rien.
mais c’est trouvée surprise
en revenant sur les traces de son enfance.
Cela faisait presque vingt ans, oui,
vingt.
Vingt ans qu’elle n’était passée la voir.
Endormie depuis tout ce temps.
Mais pas un jour ne passe
sans qu’une trace d’elle ne ressurgisse.
Et, elle en a laissé.
Indélébiles.
Vingt ans,
Toujours ce manque d’amour, qu’elle traîne,
comme une vieille godasse trouée.
Et cette indifférence,
qui tue à coups de mots.
coups après coups.
qui tue l’âme et l’esprit.
Vingt ans.
Les déchirures, enfouies, sellées.
Chevillées au corps.
Et la mort rôde.
Derrière son épaule.
Elle la guète, dans ses nuits d’insomnie.
Vide indifférence, rien que l’indifférence.
Et la peur.
Vingt ans.
Mais où est-elle ?
Comprendre ? comment comprendre,
Les insultes, gravées, comme au fer rougi.
De haine.
Mais invisibles.
Ces mains, en duel et qui s’abattent.
Tour à tour. Cruelles.
Enfant, elle n’était qu’une enfant.
Devant cette tombe, mortelle indifférence….
Olga Guyot
