L’enfant rêve ...
Il rêve, il rêve ...
Qu’il cueille des pétales de fleurs,
Sur les ailes du vent.
Les sème dans la nuit,
pour parfumer ses rêves d’enfant.
Il se fait velours,
comme pour assourdir ses peurs.
L’enfant pleure .
Il pleure les bras serrés ...
Cherchant une lointaine chaleur ...
Ne la trouvant pas ...
L’enfant cherche,
toujours, dans ses songes ...
L’amour, le regard tendre, aimant.
Il ne rencontre que l’illusion.
Ses bras n’enlacent que le vent ...
Il lui chuchote sa tendresse ...
Son cœur s’accroche au fil du temps.
A un je ne sais quoi de magique.
Fuit la réalité,
plonge dans le néant.
Enfermé comme dans une bulle ...
Il ne trouve aucune issue.
Il s’enroule,
s’enroule, toujours plus loin ...
Toujours plus profond.
Sur sa joue, glisse un diamant
Silence ...
Plus aucun souffle ...
L’enfant c’est enfui ...
Olga Guyot
